"El resentimiento es como tomar veneno y esperar que muera el otro." (Nelson Mandela)
"Perdonar es soltar un prisionero y descubrir que ese prisionero eras tú." (Lewis B. Smedes)
Saúl cogía el tren todos los días a la misma hora y en la misma estación. Era un hombre de rutinas inamovibles, de horarios exactos, de una puntualidad casi religiosa que él mismo se había impuesto como una forma de control sobre el mundo que le rodeaba. En vez de caminar mirando hacia el frente, siempre miraba hacia abajo, cabizbajo, casi como resignado. Por ello, tenía el hábito curioso de mirar los pies de las personas cuando salían o entraban en los vagones. Esperaba con paciencia calculada a que desaparecieran los últimos zapatos de quienes bajaban del tren antes de dar él el primer paso. Era su manera de asegurarse de que el camino estaba libre y podía pasar. Una vez dentro, siempre intentaba conseguir un asiento, porque aquello era, como una pequeña competición diaria, una batalla silenciosa por encontrar algo de comodidad en las largas horas que perdía cada día yendo y volviendo del trabajo. Ganar ese asiento le importaba más de lo que debería. Hasta en eso competía.
Nunca llegaba tarde. Y se enfadaba con una intensidad desproporcionada cuando otros sí lo hacían. Le parecía una falta de respeto imperdonable, casi un insulto personal. Pero lo cierto es que, en aquellos tiempos, Saúl se enfadaba por cualquier nimiedad. Su cortisol estaba tan alto, su sistema nervioso tan encendido de manera permanente, que cualquier cosa, por pequeña que fuera, le sentaba como una bofetada. Él aún no era consciente de ello, pero sus relaciones más cercanas empezaban a resquebrajarse de manera silenciosa. Siempre se había justificado diciendo que era un hombre de mucho carácter, como si eso fuera una virtud o, al menos, una excusa suficiente. Sin embargo, aquello que llamaba carácter no era más que la expresión visible de un poso profundo de amargura y frustración que llevaba años acumulándose en lo más hondo de su alma, sedimentándose capa a capa durante gran parte de su vida adulta, sin que nadie, ni él mismo, lo tocara ni lo nombrara.
Esa frustración encontró en la comida uno de sus refugios más constantes. Saúl era adicto a las harinas, a los hidratos, y sobre todo al pan, en cualquiera de sus formas. El pan era su consuelo, su premio, su manera de callar algo que no sabía cómo expresar. Había engordado mucho a causa de ello, y ese cambio en su cuerpo añadía otra capa más a su malestar interior. Su esposa, Raquel, mantenía la compostura como podía. Era una persona complaciente por naturaleza, y el amor que sentía por sus tres hijos lo anclaba a aquella vida que, en el fondo, ya no reconocía como propia. Hacía tiempo que no estaba enamorada de Saúl. Y Saúl, si era honesto consigo mismo, nunca lo había estado de ella. Se casaron por inercia, por presión social, por cumplir con lo establecido. Cuando Saúl conoció a Raquel, ya bien pasados sus treinta, llevaba mucho tiempo solo y estaba desesperado por encontrar pareja. Cualquier persona le servía para cumplir lo que sentía como un mandato: casarse, formar una familia, sentar cabeza y quedarse tranquilo, y sobre todo, dejar tranquilos a sus padres, quienes no soportaban que su único hijo varón siguiera soltero y sin descendencia. Con ellos nunca había tenido una buena relación; guardaba hacia ellos un resentimiento viejo y silencioso que nunca había sabido nombrar ni sanar.
Así, lo que debería haber sido un capítulo romántico y hermoso de sus vidas, se convirtió en un trámite burocrático disfrazado de boda. De cara al mundo, Saúl lo tenía todo: la sonrisa perfecta, el relato de la pareja ideal, la familia modélica. Pero Raquel, con el paso de los años, fue dándose cuenta de la realidad. Notó cómo Saúl había dejado de verle como mujer, y ella por su parte, ocupaba todo su tiempo libre con los hijos en lugar de con él, como si los niños fueran un escudo conveniente para evitar la intimidad. Además, el carácter agriado de Saúl se había vuelto insufrible: era ella quien recibía todas las reprimendas, todas las críticas, todo el peso de su amargura cotidiana.
En el trabajo, sin embargo, Saúl era una figura respetada y temida. Su carácter fuerte, su frialdad estratégica y su habilidad para rodearse de personas que pudieran serle útiles la habían llevado lejos en la empresa. Solo le importaba escalar, y por ello gestionaba sus relaciones laborales con la misma calculada precisión con que un ajedrecista mueve sus piezas. Sabía ponerse máscaras a la perfección: la máscara de líder brillante, la de profesional impecable, la del hombre que lo tiene todo bajo control. El problema era que llevaba tanto tiempo poniéndose máscaras que ya no sabía quién era sin ellas.
El golpe llegó cuando Saúl supo que Raquel le era infiel. Curiosamente, sintió algo parecido al alivio: en algún rincón de su interior sabía que ese matrimonio era una ficción, y una parte de él quería que alguien lo rompiera de una vez. Pero lo que le aterró de verdad no fue el desamor, sino el qué dirán. Pasar de aparentar ser una familia feliz a ser un hombre divorciado con tres hijos. Ese era el verdadero miedo: la mirada de los demás, el juicio social, el cambio de imagen. Cuando llegó a casa, Raquel le presentó los papeles del divorcio con una calma que le desarmó. Le explicó que se había enamorado de otra persona, un compañero de trabajo que llevaba tiempo dándole la atención y el valor que ella no encontraba en su matrimonio. Le prometió que cumpliría con sus obligaciones como madre, y que él podría estar cerca de sus hijos. Raquel era una buena persona. Y ser una buena persona no significa ser tonta: con los años había comprendido que su relación era una estafa emocional, un teatro sostenido por el esfuerzo de una sola.
Saúl estalló en cólera. Planteó soluciones, trazó planes, intentó mantener el control de la situación. Pero esta vez no había manera de controlarlo todo. El divorcio fue adelante. Saúl se mudó cerca de la casa familiar para hacer frente a la custodia compartida. Y se quedó solo frente a sí mismo por primera vez en mucho tiempo. Con los meses, algo empezó a moverse en su interior. Se dio cuenta de que había conseguido todo lo que, según los estándares del mundo que conocía, debía hacerle feliz: una carrera profesional de prestigio, un buen sueldo, un matrimonio, tres hijos. Y sin embargo, nunca había sido feliz. Nunca. Se sentía vacío, amargado, sin energía ni ganas de nada. La sola idea de volver al mundo de las citas y de tener que contarle su historia a una persona extraña desde el principio, le parecía agotadora y absurda.
En lugar de enfrentarse a ese vacío, Saúl siguió alimentando su válvula de escape en la obsesión. Seguía obsesionado por aquella muchacha que le había dejado hacía veinte años y de quien nunca había conseguido desengancharse emocionalmente. Era la única herida que seguía sangrando, la única que le hacía sentir algo, aunque ese algo fuera dolor y rabia. La seguía en redes sociales y era su principal distracción. Se comparaba con la pareja que tenía en la actualidad. Le odiaba. Creía que si le odiaba, causaría daño a su relación, pero el único daño se lo hacía a él. Se alimentaba de esa amargura con la misma adicción con que comía pan. Y cada día que pasaba, estaba un poco más consumido por dentro.
Su carácter se deterioró hasta extremos que ya no podía ocultar ni en el trabajo. Empezó a tratar mal a sus compañeros. Le dieron un aviso formal: si seguía con esa actitud, tendría que abandonar la empresa. La obsesión se había convertido en su única afición real, en el centro oscuro alrededor del cual giraba su vida entera. Hasta que un día, decidió mandarle un mensaje directo a aquella mujer, pero ella nunca le respondió. Saúl había tocado fondo. En todos los ámbitos posibles: el laboral, el familiar, el emocional, el social. Todo se había derrumbado.
Pasaron los años. Saúl envejeció visiblemente, como envejece quien lleva demasiado tiempo en guerra consigo mismo. Su soberbia le impedía pedir ayuda. Reconocer que necesitaba un psicólogo le parecía una derrota imperdonable. Así que siguió cargando con todo, hasta que el cuerpo le pasó la factura. Un día, al volver del trabajo, sintió un dolor intenso en el pecho. Llamó a Raquel, que sin dudarlo fue a recoger a los niños al colegio y se quedó con ellos. Saúl fue a urgencias. Después de todas las pruebas, le dijeron que era ansiedad. Solo en su casa aquella noche, algo cambió. Era la primera vez, quizás en décadas, que se escuchaba de verdad. Se dio cuenta de que llevaba años escondido detrás de máscaras, de roles, de obligaciones. La paternidad había sido una de las más grandes, la que más había usado para no mirarse por dentro.
En ese momento de vulnerabilidad absoluta, un hilo del destino o de la providencia apareció. Un fin de semana, en una calle, un chico le puso en la mano un panfleto de una charla. El anuncio decía que cualquier persona que estuviera pasando un mal momento era bienvenido. Sus hijos ya tenían sus propias vidas y Saúl tenía tiempo libre que no sabía cómo llenar. Algo le impulsó a ir. Aquella tarde, algo dentro de él hizo click. En esa reunión se hablaba, entre otras cosas, de Dios. Pero no desde el dogma religioso, sino desde una visión más amplia, más humana, más conectada con lo esencial. Uno de los ponentes explicó algo que Saúl sintió como si le hablara directamente a él:
"Hay una lección sobre el pan espiritual que es importante comprender. Jesús conecta el pan y el perdón de una manera que no es casual. Por ejemplo, en el Padre Nuestro se reza: “danos nuestro pan de cada día”, y el verso siguiente es “perdona nuestras ofensas como también nosotros perdonamos a quienes nos ofenden”; En la Última Cena, Jesús compartió el pan con sus discípulos diciéndoles “este es mi cuerpo”. Y en otra ocasión, dijo: “Yo soy el pan de la vida. El que viene a mí no tendrá hambre”. Si conectamos que Jesús nació en Belén, que en hebreo significa “la casa del pan” y que en hebreo, cada letra tiene un valor numérico, el nombre Belén, tiene un valor numérico de 490. Y ese mismo número lo tienen también las palabras Natividad (nacimiento) y Tamim, que significa “ser perfecto” o “ser completo”; También cuando el apóstol Pedro le pregunta a Jesús cuántas veces debe perdonar a su hermano, Jesús le responde: setenta veces siete, que suma 490. En guematria, las palabras con el mismo valor numérico son intercambiables, es decir, significan lo mismo. Lo que quiere decir es que no se puede ser perfecto ni completo, hasta que se extiende el pan del perdón a los demás. El verdadero pan de la vida es Jesús (nace en Belén, la casa del pan), y su alimento es el amor y el perdón."
Aquellas palabras le llegaron a Saúl a un lugar que había cerrado con llave. Porque llevaba años alimentándose de odio, de rencor, de envidia, creyendo que ese veneno dañaba a los demás, sin darse cuenta de que el único cuerpo que estaba envenenando era el suyo. Le llevó tiempo que aquello se acomodara dentro de él, que bajara desde la cabeza hasta el corazón. Pero algo había cambiado de manera irreversible. No podía seguir enganchado al pasado con sus emociones, debía cambiarlas para que su vida cambiara. Comenzó a dar una oportunidad al perdón. Y al hacerlo, comprendió algo que nadie le había explicado antes: que había construido toda su identidad sobre esas emociones de su pasado, que aunque dañinas, le daban una sensación de control sobre los eventos traumáticos que vivió. Esas emociones marcaban su identidad, aunque no fuera algo positivo. Estaba adicto. Vivía atrapado en eventos que ya no existían salvo en su memoria, pero que seguían gobernando su presente como si fueran reales. Las emociones oscuras, aunque dolorosas, eran las únicas que la hacían sentir vivo. Las necesitaba porque había basado su identidad en base a ellas.Y eso era, quizás, lo más trágico de todo.
Saúl comenzó a ir a terapia. Empezó a cultivar una vida espiritual honesta, sin máscaras, ni de cara a la galería. Aprendió a perdonar, a soltar, a desengancharse del pasado. Poco a poco, fue liberándose de las cadenas que él mismo se había forjado. Y descubrió que el pan que había estado comiendo todos esos años, el pan de la frustración y el resentimiento, nunca había podido saciar el hambre real que sentía. El verdadero alimento era otro: el que se encontraba en el acto de perdonar, en la completitud que solo llega cuando uno deja de retener lo que hace daño. Una mañana de domingo, con la casa en silencio y los niños con Raquel, Saúl se sentó en la silla de la cocina con una taza de café entre las manos. No había ningún plan, ninguna agenda, ni ningún rol que cumplir. Solo él mismo y ese silencio que durante años había huido porque le daba miedo. Entonces, sin haberlo premeditado, cerró los ojos.
Vio a sus padres. Los vio como nunca los había querido ver: no como los villanos de su historia, sino como dos personas asustadas que tampoco supieron cómo amar bien, que repitieron lo que a ellos también les habían hecho. Sintió cómo algo muy apretado dentro del pecho empezaba a aflojarse, despacio, como cuando se desata un nudo que lleva tanto tiempo cerrado que ya casi forma parte de la tela. “Os perdono”, pensó. Y lo sintió de verdad, por primera vez sin trampa. Vio a Raquel. La vio siendo lo que siempre fue: una mujer buena a quien nunca le dio la oportunidad de ser amada. Una mujer que encontró en otro lugar lo que él nunca fue capaz de darle y que merecía. “Te perdono”, pensó. “Y me perdono por no haber sabido amarte”.
Y entonces vio a la muchacha de hacía tantos años. La que le rechazó. Quien a pesar de los años aún no había soltado. La que sin saberlo, se había convertido en el ancla invisible que le había mantenido hundido durante décadas. Le vio como lo que era: alguien que simplemente no le quiso, sin maldad, sin intención de hacerle daño. Alguien que había seguido viviendo su vida mientras él construía una cárcel alrededor de su ausencia. Sintió algo extraño al mirarlo desde ese lugar nuevo, por primera vez sintió paz por la felicidad de ella aunque no fuera con él y lástima de sí mismo. Pero también una ternura inesperada hacia el hombre joven que fue, el que se quedó esperando tanto tiempo en una puerta que nunca iba a abrirse. “Te suelto”, pensó. “Ya no te necesito para saber quién soy.” "Acepto, apruebo y perdono todo lo que fue". Abrió los ojos. El café se había enfriado. La cocina seguía igual. Pero algo en el aire de la habitación, o quizás en el aire de su interior, se sentía diferente. Más limpio, más liviano, como si acabara de dejar en el suelo un peso que había cargado tanto tiempo que ya ni recordaba cómo era caminar sin él.
Dejó de comer tanto el pan de hidratos como el de la amargura. Y empezó a alimentarse del único pan que nunca defrauda: el de la paz que nace cuando, por fin, uno se perdona a sí mismo y perdona a los demás. El pan del perdón.
