Pisar el suelo de las nubes

 Fragmento de una de las cartas que Néstor Paz le escribió cuando estaba en la selva a su mujer Cecilia: "Ninguna muerte es inútil si la ha precedido una vida dedicada a otros, una vida en que hemos buscado sentido y valores. Te beso tiernamente, te tomo entre mis brazos…".

"La mayoría de las personas buscan la experiencia de estar vivos, pero sólo unos pocos se atreven a buscar el sentido de la misma"(No sé exactamente quién lo dijo, pero era algo más o menos parecido y que guardo en mi memoria desde que lo oí...)

Pisar el suelo de las nubes

Varada a un destino ficticio,

velaba, sin ton ni son

por aquellos que aún lloraban

sin consuelo en el fragor de la batalla.

Ahora se le antojaban pequeños

los brazos que le dieron cobijo,

la querencia a la culpa

la tediosa inseguridad.

No los necesitaba más a su lado,

los había cambiado por el amor

que le susurraba amistosamente,

con un dulce lenguaje que llevaba

tatuado como himno en su alma.

Un vendaval se había desatado

desde su ventana

sin darla el tiempo preciso

para huir, desplegando la futilidad de unas alas

ancladas a la espalda,

como sus pensamientos lo estaban a su mente.

Se desató de lo conocido

y se desprendió del mayor peso 

para poder volar,

de sí misma.

Así, voló, voló como hacía ella en sus sueños,

de forma ineluctable,

emprendiendo un ascenso limpio, largo y recto

hasta llegar tan alto como las infinitas

connotaciones de una palabra pueden llegar.

Se estableció en las nubes,

que no eran escurridizas y etéreas

como durante tanto tiempo había creído,

sino contundentes y tan reales

como la luz o el silencio.

La piel del viento las daba forma.

Allí la justicia no se arrepentía

de sus decisiones,

ni la vida se resistía al giro

de las horas de la tierra.

Los sentimientos flotaban

y como no había nada,

tampoco había sombra.

Su efervescencia mística se hizo fuerte,

resultando rimbombante a un mundo

en el que entre suspiro y suspiro,

la gente envejecía.

Pronto el cielo no era oscuro

por las noches y florecían

las semillas más hermosas,

las de las ilusiones,

que se guardaban en el pecho

para que creciesen a sus anchas,

porque un corazón encomendado al amor

es más grande que cualquier otro,

y esperaría con la paciencia que queda

sin el paso del tiempo

hasta el día en el que todos pudieran

pisar ese mismo suelo,

o hasta que la mayoría aceptase

la realidad tal cual es,

una simple visión

desde donde uno elige estar.

Beatriz Casaus 2013 ©