"Lo que ocurre necesariamente, lo esperado, lo que se repite todos los días, es mudo. Sólo la casualidad nos habla" (La insoportable levedad del ser - Milan Kundera)
Serendipia
Ordenadas son las fechas del calendario,
sólo ellas saben lo que va a pasar cuando no pasa nada.
Son días largos, angostos como un mes,
como un año.
Se han llevado muchas cosas de tus ojos
y han dejado tristes las noches.
Basta con un enemigo por montera,
una bala en el pecho,
un cañón de tu melena.
Te disparas suave como tratando de no hacer daño,
pero haces daño igual,
incluso matas.
Sé que no es tu intención pero sí tu naturaleza.
Tienes color de invierno ahora que te alejas,
caminas pálido hasta el fondo,
sacudido por tu nacimiento
por esa sombra que se queda conmigo en tu ausencia.
Se van hasta los soles,
están callados en los días nublados,
masticados por una mancha en el cielo.
Te caes precipitado hacia arriba,
rodeándote de nubes,
bajo el techo más alado.
Los prados preguntan por ti y no sé qué decirles,
les resuena tu sonrisa en sus hojas.
Cientos de meses marca el calendario,
se me endurecen los dedos por escribirte
se me encoge el vientre de pensarte.
Rodeada de tardes, verdes, tiesas,
apareciste por serendipia,
un hallazgo jubiloso, casi tierno,
sin pretenderlo.
Anochece en mi cuarto lluvioso,
naufragio de aves sin vuelo,
ventanas que no despiertan en la mañana.
Sabe a vida mi recuerdo anclado en carne,
luz abierta de garganta remota.
De venir y tocar el color,
de dibujarlo con mis labios.
No caigas más arriba,
ordena a la casualidad que suceda.
No sé olvidarte.
Beatriz Casaus 2014 ©
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