Este no es un
poema de amor
Se me escapa la verdad de las manos
huye de mí despavorida
buscando la ternura que la durmió.
Este no es un poema de amor,
es un sentimiento dormido
en la penumbra de una caricia.
Soy esclava de una voz inventada
que esconde la verdad a tragos.
De esa que retuerce por dentro
y te cala hasta el alma
y hace que aprietes los puños
hasta convertir los cielos
en rincones a los que regresar.
Ando como los girasoles
perdidos sin el sol.
Me duelen los dedos de escribir silencios
y mis labios,
se sienten como huéspedes en boca ajena.
Soy como el muñeco de un ventrílocuo
o como cuando cierras los ojos
porque no quieres mirar.
Sólo los artistas saben plasmar
la verdad sin contarla,
ellos simplemente la muestran.
Y así entumecidos andamos, callados,
para no esparcirla.
Aunque de eso es mejor no hablar,
no vaya a ser que se sepa
porque callados estamos más guapos,
pero también nos morimos de infelicidad antes.
Las consultas de doctores están llenas de personas
infelices.
Y a mí se me enfría el pecho de guardarla,
mientras febrero ruge desde mi ventana
esperando a que la primavera le cure.
Pero febrero es el mes más largo,
digan lo que digan,
mientras anhelo
a que la verdad me cure a mí.
Beatriz Casaus 2016 ©
