Día de Lorca

 "La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio del nacimiento del hombre. Se oyen voces, no se sabe de dónde, y es inútil preocuparse de dónde vienen" (F. G. Lorca)

"Pero que todos sepan que no he muerto; Que hay un establo de oro en mis labios; Que soy el pequeño amigo del viento oeste; Que soy la sombra inmensa de mis lágrimas." (F. G. Lorca)

5 de Junio de 1898. Fuerte Vaqueros. Granada. 

Hoy se celebra el cumpleaños del gran poeta Federico García Lorca. Es uno de los poetas con el que me siento más identificada, por su estilo, su desgarro, sus imágenes, su folclore, su amor, sus contradicciones, por sus textos sencillos pero hondos, su magia, su fuente invisible de inspiración... 

Es el poeta español más leído y traducido en el mundo. El escritor en lengua castellana más conocido después de Cervantes. 

Recuerdo que en 2022 tuve la fortuna de asistir a un monólogo del gran actor Alberto San Juan titulado "Lorca en Nueva York" acompañado de una Big Band de Jazz y mi pareja y yo salimos de aquel encuentro emocionados y removidos por el magnífico trabajo allí representado a base de teatro, música y poesía. Bueno, yo más que él...jajajaja. 

Lorca siempre es fuerza, es sangre, es tierra y es amor. Te llega hasta el alma y la deja temblorosa. Y luego, curada con el tiempo, lo recuerdas para siempre con una sonrisa.

Tiene razón Lorca cuando dice que crear poesía es como escuchar una voz que no sabes de dónde viene. Muchas veces siento que me están dictando cuando escribo, así que para mí, no lo ha podido expresar mejor. Hablo de él en presente porque sigue estando. :)

A continuación una poesía mía, inspirada por su figura. ¡Feliz día de Lorca!

Como quien florece

Antes de irse, hay allí, 

donde el amor respira, 

una hoja en blanco, 

un callar en otro, 

mirando el silencio del telón 

que cae de una obra sin aplausos. 

Existe un pulso secreto, 

un algoritmo sonámbulo 

durante las noches divididas 

entre una almohada y la mía.

Y el silencio que habita 

en la caricia que duele, 

porque no se da. 

Estar dispuesto a arder por dentro, 

como lluvia que no moja, 

antes de ver distintas verdades, 

y, aún así, quedarte. 

Horas consumidas buscando fuera 

lo que no se halla dentro, 

lo que dejé olvidado 

en el bolsillo del pantalón. 

Es necesario 

el misterio poético de la noche.

Con su vestido de luna 

y sus campos de estrellas.

Perdiendo muchas veces

cadenas en mis muslos

de quien corta el corazón.

Con la fama de quitar el sueño

y no la esperanza del amanecer.

Algunas noches duran cielos

y los cielos sanan recuerdos.

Tierra mía de secretos sembrada.

Días guardados con el color del amor.

Hay quienes lloran y así florecen.

Beatriz Casaus 2025 ©