El pianista ciego

El concierto se había acabado y aún el eco de los acordes del piano resonaba entre la memoria de los asistentes. La música lánguida repleta de expresión, la infinidad de matices de sus melodías y su originalidad y sensibilidad estética, provocaron que la emoción se materializara en los átomos de la atmósfera de aquella sala de conciertos. Los aplausos del público fueron eternos y por ello su primer concierto tuvo tanto éxito, que se convirtió en el tema de conversación de toda la ciudad durante semanas. Su nombre sonaba en los corrillos de intelectuales, empresarios y aristócratas y en poco tiempo se le reconocía como el joven pianista ciego que había sido capaz de conmocionar a toda una ciudad entera. Sin embargo, aquella fama no aturdía al joven pianista, quien a lo único a lo que prestaba atención era en componer.

Acababa de llegar a la ciudad y pronto pasó a formar parte del ambiente musical y artístico que la envolvía. La gente le admiraba no sólo por la genialidad de su virtuosismo sino por demostrarlo a pesar de su gran dificultad. El joven había aprendido a tocar el piano casi al mismo tiempo que aprendió a hablar. Al nacer y enterarse su padre que tenía un hijo ciego, pensó que la mejor manera de hacer su vida más llevadera y menos dramática sería de la mano de la disciplina musical del piano. A los pocos años de enseñarle, había demostrado para asombro suyo y de su propia familia, ser un virtuoso del instrumento. Su don era manifiesto al leer las partituras en braille a enorme velocidad, componer a muy temprana edad o tocar el piano con la sutileza que aporta unas manos guiadas por los ojos del corazón.

En la capital, unas mujeres que habían asistido a su primer concierto, le ofrecieron alojamiento en el barrio antiguo. Se habían quedado tan prendadas de él que una de ellas, la más lozana, se ofreció a asistirle como criada y ayudarle en todas las tareas del hogar a cambio de un sueldo económico. Le visitaba con frecuencia para limpiar la casa y de vez en cuando pasaba por la iglesia para coger agua bendita y llevársela. Creía que su virtuosismo era un milagro divino y que por ello debía mostrarle agradecimiento lavándole las manos con agua sagrada. La muchacha se percató de su sensibilidad, virtud tan poco desarrollada en los hombres que había conocido y quienes la habían tratado de forma grosera o meramente sexual. El hecho de que captara las cosas más allá de los sentidos y de que mostrara cierta emotividad, era como un soplo de aire fresco ante la masculinidad imperante a la que estaba acostumbrada. Ella era muy bella, y la mayoría de los hombres caían rendidos bajo sus pies sólo al mirarla, pero el pianista no podía contemplar su belleza y aquello hería hondamente su orgullo. Intentó por todos los medios llamar su atención sin éxito: se perfumaba con agua de rosas, le llamaba con apelativos cariñosos y finalmente pensó, que como el joven dormía poco y era intelectual, entretenerle en conversaciones durante la noche podría encandilarle. Pero tras unas pocas, él se negó a seguir manteniéndolas porque la muchacha sólo hablaba sobre el futuro o las preocupaciones triviales del día a día y aquello le aburría tremendamente y le quitaba tiempo para componer. La muchacha cayó presa de otra ceguera más despiadada aún que la del pianista, la del amor, y se vio con la necesidad de enamorarlo y de retenerlo a su lado, pero no encontraba la manera de despertar en él su admiración. Se dispuso a usar un método que nunca le fallaba. Un día, al lavarle las manos con agua bendita, recurrió a las caricias íntimas. El joven sintió que recorrían su cuerpo con prisa y sin tomarse el debido tiempo para explorarlo delicadamente. Se sintió amenazado y sin pensarlo dos veces, la echó de su casa. La bella muchacha le gritó:

-Te quiero y estoy segura que si no fueras ciego y vieras lo bella que soy, te enamorarías tú también de mí.

Sin inmutarse, el pianista esbozó una leve sonrisa y le contestó:

-He sido bendecido con el mayor de los dones, y no es mi virtuosismo. Mi gran virtud es mi ceguera porque me hace ver más allá del mundo de las formas. No necesito belleza para componer, mi inspiración proviene de mi interior.

La muchacha no daba crédito ante aquellas palabras de rechazo y le reclamó:

-Pero yo te amo y lo haré para siempre si me dejas.

-Esa palabra no existe más que en tu pensamiento, todo cambia y es perecedero. Un buen día tu belleza también lo será.

La muchacha se sintió humillada. Enfurecida recogió sus cosas mientras le gritaba toda clase de improperios y se marchó.

 Meses después estalló un brote de cólera en la ciudad y la gente pudiente se mudó al campo para no contraer la enfermedad. La mayoría de la población la padeció y hubo muchas víctimas mortales. El joven pianista tuvo que enclaustrarse en su casa y aquello le sirvió para dejar de lado su vida social y dedicarse en cuerpo y alma a la composición. Sin embargo, su estado de ánimo decayó y emocionalmente se llenó de ansiedad por la triste situación a su alrededor y por el desconocimiento sobre su familia, de la que no sabía nada desde hacía mucho. Era un joven ultrasensible y cualquier preocupación le hacía caer enfermo así que funestamente y a pesar de sus cuidados higiénicos, contrajo aquella terrible enfermedad.

La muchacha que le había servido, por aquel entonces se casó con un conde adinerado y durante su exilio en el campo se dedicó a fomentar en las reuniones sociales de los salones mala fama al pianista. Convirtió en negativas las virtudes que le habían enamorado y enfatizó que era un lunático, débil y un sentimental. Los mismos que le alabaron al principio en los círculos de entendidos, le empezaron a criticar también y su nombre se vio envuelto bajo las turbias intenciones de aquellos quienes al no poder entender la genialidad, la envidiaban.

Pasaron los años, las décadas y como al final de un concierto, cuando la música ya ha terminado, las luces se han apagado y ya no queda nadie, es la música sólo la que permanece en el recuerdo de los asistentes cuyos corazones han sido tocados por las composiciones sutiles y emotivas que han escuchado. Queda una cierta serenidad, una infinita paciencia, un deje de melancolía y la presencia de la satisfacción del trabajo bien hecho. Así, la música del joven pianista ciego permaneció en el recuerdo de todos y la vida de aquella música emotiva siguió latiendo más allá de su fama y de su nombre.

 

Beatriz Casaus 2012 ©

                                          

Los años robados

NOTA:

¡Cuánto poder tienen las historias cuando son pronunciadas por bocas ajenas a las de los implicados de las mismas! Como la hoja de un cuchillo afilado, pueden rajar despiadadamente la vida de cualquiera en un instante y hacerla parecer pueril, fútil y mezquina. No hay cabida para el interés de las personas que hay detrás de esas historias pues los protagonistas no son ellos en realidad, sino las historias en sí y cuanto más disparatadas, exageradas y dramáticas parezcan, mejor será el chisme y más daño colateral provocarán. Una simple frase en una situación diferente y  sacada de contexto puede desquebrajar al corazón más estable o fundir la confianza más afianzada. Todo lo que sale de boca ajena en referencia a la vida de otro sin comprensión, suena mal, así de simple.

Siempre he sido de los que no les gusta hablar de la vida de otros, más que nada porque odio que hablen de mí o de la mía propia y albergo una ligera esperanza en que si me guardo de hacerlo de los demás, se me respetará de igual modo. No soy de los que les gusta que comenten sobre mí por lo que no suelo alardear de nada y sólo mis allegados conocen mis historias personales,(bueno y ahora algunas, facebook) a quienes no dudo en contar y en pedir consejo si hace falta, porque sé que no me van a juzgar y que me van a entender. Intento pasar desapercibida lo más a menudo posible y a veces pierdo los nervios cuando no es así. Huyo de los corrillos y de los dimes y diretes pues casi puedo asegurar con “rigor empírico” que  hay un tanto por ciento bastante elevado de que lo que se cuece en ellos sea exagerado como pueda ser una hipérbole o un esperpento de Valle-Inclán.

Siempre he sido fiel defensora de todas aquellas víctimas que en algún momento han sido objeto de comentarios y les he dado un voto de confianza mayor que para aquellos quienes desataron las crueles habladurías. Despiertan mi empatía porque suelen haber cometido errores de los que me puedo sentir identificada y eso señala que son humanos, como yo. Los que cuentan los chismes creen tener el poder de la invulnerabilidad y en un ejercicio de arrogancia, juzgan a los demás como si ellos fueran santos y no hubieran hecho nada que no fuera intachable en sus biografías. Todos, absolutamente todos, somos susceptibles de aparecer en miles de chismes porque a ojos de cualquiera, todo lo que un tercero hace, puede resultar extraño o vulnerable de ser criticado sobre todo si hay ganas de hacer daño.

“Acepta todo lo que te viene entretejido en el patrón de tu destino, pues, ¿qué otra cosa podría acomodarse mejor a lo que necesitas?”  (Marco Aurelio, “Meditaciones”)

Los años robados

Nos vimos cruzando la esquina en esa calle tan poco transitada. Nos quedamos mirando absortos en nuestra perplejidad porque el destino nos hubiera juntado de nuevo al azar por aquella inmensa ciudad. No se me ocurrió otra forma de saludarle que darle un beso en la mejilla en vez de dos, me hubiera lanzado a sus brazos para fundirme en un abrazo eterno pero en aquel momento no conseguía  salir de mi asombro y los dos nos sonrojamos sin mediar palabra. Teníamos tanto que contarnos y que aclarar por los años perdidos, que el silencio nos hacía un flaco favor. Mi pulso se aceleró de forma vertiginosa en cuanto me di cuenta de la importancia de la situación. Tenía delante de mí al amor de mi vida, aquel que creí haber perdido y por el que tantas lágrimas había derramado. En estos años hubo momentos en los que incluso me dieron ganas de arrancarme el corazón del pecho por el agudo dolor provocado por su ausencia, pero finalmente la medicina del tiempo logró acostumbrarme, aunque olvidarle fuera imposible. Toda aquella templanza conseguida por los años fue arruinada en ese instante, pues en un abrir y cerrar de ojos, me había vuelto a enamorar.

Me invitó a tomar algo en una cafetería cercana. El sitio me pareció tener el atrezzo de una película de Fellini y el hombre que tenía delante de mí me recordaba a Marcello Mastroianni, en nada se parecía al recuerdo que tenía de él. Su pelo estaba mucho más corto y canoso, las patas de gallo, los surcos de su cara junto con las arrugas de la frente desvelaban el lapso temporal que había pasado sin vernos, pero aún así conservaba un gran atractivo. Bruscamente, me agarró del brazo y ahí le reconocí de nuevo. Recordé de inmediato la pasión que compartimos y que tantas habladurías había generado. Sin embargo, le aparté el brazo mientras las rodillas se me encogían y  me invadía una profunda fatiga. Mi cuerpo no podía reaccionar con normalidad y me empecé a marear. Había llegado a esa ciudad sola, sin amigos, sin trabajo y con una visa que tenía que renovar cada cinco años. Lo había dejado todo para no provocarle problemas  y empezar de cero alejada de todo lo que conocía. Pero con él delante, de pronto me di cuenta que quizás todo tuvo que haber sido de ese modo. Estábamos juntos de nuevo y aunque fuera por casualidad, al fin y al cabo eso era lo que contaba. Nadie nos podía hacer más daño ya de lo que nos habían hecho y yo aprendí a liberarme de la opinión de los demás y a no identificarme con el drama en mi vida sino a ver las oportunidades que se presentan, y aquella desde luego, era una de ellas.

Me llevó en coche hasta mi casa y le invité a subir. Le dejé pasar primero para deleitarme observando la elegancia de su caminar y al cerrar la puerta, le susurré en voz baja: “Ya estamos en casa”.

                                                                                                                                      Rebeca.

Era como si el tiempo no hubiera transcurrido entre nosotros, la complicidad era palpable y la cercanía se produjo rápidamente. Nos vimos por casualidad en una calle de aquella ciudad que tan poco me gustaba pero a la que iba de vez en cuando por negocios, yo estaba de camino a una reunión cuando me la encontré. La vi más guapa que nunca y eso que habían pasado muchos años. No podía creer que fuera ella y ni siquiera pude articular palabra. Sólo salió de mi boca un mísero pero estupefacto: “Hola Rebeca”. Ella se acercó y me dio un cálido beso en la mejilla, eso produjo que los dos nos sonrojáramos y que yo inmediatamente después la invitara a tomar un café. No quería perder ni un momento más a su lado, teníamos mucho que aclarar. Noté una luz que brillaba a través de sus ojos. Le pregunté por qué desapareció y entonces me contó que había aceptado los comentarios en vez de reaccionar contra ellos y que encontró correcto marcharse de allí para no causarme problemas. Su vida había sido difícil desde entonces pero la vi más suave y gentil que nunca. Mientras me contaba su historia, aquello me hizo evaluar mi vida. Yo había puesto todo mi empeño en olvidarla, y para tal propósito me sumergí en la sensualidad de cualquier mujer que me prestara un poco de atención, pero ninguna me trajo la dicha que me dio ella, más bien mi tristeza aumentó. De pronto pensé que con el paso de los años me había vuelto rígido y dedicado únicamente a identificarme con los roles sociales, enfocándome sólo en mi trabajo. Sin embargo ella, con su sonrisa y gesto gentil, me recordó a la de aquellos niños que había visto por esas calles, a quienes les falta de todo y te regalan lo único que tienen, su sonrisa.

 Las mentiras del pasado nos habían robado la felicidad y parecía que la hubiésemos vuelto a recobrar. Salimos de allí cogidos de la mano, ansiosos por intentar aprovechar los años perdidos. Llamé a mis colegas del trabajo para decirles que me tomaba la tarde libre, ya todo me daba igual. Lo único que recuerdo después, es que conduje hasta que se hizo de noche porque ella vivía en los suburbios de la ciudad y que aquel viaje en coche, me pareció inolvidable.

Si hubiera podido borrar los desafortunados comentarios que desencadenaron tanto sufrimiento…Sin embargo cuando subí a su casa, al cerrar ella la puerta y estar por fin a solas, comprendí  en ese momento que todo aquello fue lo mejor que nos podía haber sucedido.

                                                                                                                                       Eduardo.

Beatriz Casaus 2012 ©

Inspirado en la canción "No Past Land" de Russian Red.

No tienes que darme excusas amor

"No vayas detrás de mí, tal vez yo no sepa liderar. No vayas delante, tal vez yo no quiera seguirte. Ve a mi lado, para poder caminar juntos." (Proverbio)

“Si eres capaz de ver al mundo 
en un grano de arena, 
si eres capaz de ver el cielo en una flor, 

si eres capaz de captar el infinito 
en la palma de tu mano, 
y la eternidad en una hora… 

Entonces puedes Crear 
el Cielo en la Tierra.”

(William Blake) 

No tienes que darme excusas amor

Si caminamos juntos es para construir,

con lo que me das tú,

con lo que te doy yo.

Y de entre tanto abandono,

me sale quererte sin un aunque,

o ningún pero.

Porque me bebo en tus ojos,

sacio esta sed que tengo de ti.

Porque eres,

como aquel espejo que muestra

lo que un reflejo sincero no puede callar,

y que con ingenio escondo, 

disimuladamente.

Si caminamos juntos es para soñar,

con lo que te cuento yo,

con lo que me cuentas tú.

Mi valor es huésped en casa ajena.
Sin más,

las palabras baldías ya no le parecen groseras

a mi sensibilidad.

Lo carnal, es ahora celestial.

Si caminamos juntos es para aprender,

con lo que enseñas tú,

con lo que enseño yo.

Somos cómplices en vez de culpables.

El tifón del deseo le dice al amor

una confidencia:  “ssshhhhhh

…mi devoción por ti…”.

Si caminamos juntos es para ser felices,

con lo que comparto yo,

con lo que compartes tú.

No tienes que darme excusas amor,

porque no me perteneces.

Llegas como un regalo sin dueño,

sin condiciones, ni expectativas.

Si caminamos juntos es para ser libres,

con el espacio que te doy yo,

con el espacio que me das tú.

La autonomía en la intimidad

trabaja a propósito

para mantenerse siempre sola,

sin heredarla de nadie.

Veo el raíl diáfano al éxito

en lo opuesto que hay en ti

para integrarlo en mí.

Si caminamos juntos es para ganar,

con lo que te respeto yo,

con lo que me respetas tú.

No cantaré más letanías

en mi abstinencia,

ni  callaré lo que sienta,

pero te lo diré con dulzura.

Si estamos juntos es para mejorar,

con lo mejor de mí sin pretenderlo.

Con lo mejor de ti,

sin buscarlo.

Beatriz Casaus 2012 ©

Como lobos entre serpientes

Cuando las serpientes aprietan más mis pies,

los fieles corderos balan desconsolados

apelando a los corazones mansos.

Expulsada de la manada uniforme

reconozco que se celebran cacerías

contra presas indefensas.

Bajo la influencia del  fulgor de la luna

los aullidos se trocan en llantos nocturnos,

pero no le tengo miedo a la noche,

pues soy yo la única fiera

a la que debo temer.

He lavado mis pensamientos

en ríos de verdad,

y aún así puedo resultar mortal

al enemigo venenoso.

Esta libertad es belleza

y es el único credo que sigo a rajatabla.

El bosque es un desierto que no sabe que lo es,

y los árboles, en realidad están huyendo.

Sólo el suave viento que se alza ante mí

se lleva las dudas de mis dientes afilados.

En la cueva soy errante en mi sombra

mientras le aúllo al invierno

para seguir hibernando.

La nieve ha envuelto al bosque en blancura

y las víboras no le sobreviven.

No permite recordar que la hierba existe,

sin embargo está ahí,

bajo el espesor blanco, 

aunque no se vea.

Como un lobo entre serpientes,

mientras los corderos sigan balando

te recito:

“El silencio más especial

es aquel que precede a tus palabras.

Sólo deseo recostarme sobre ti

y llorar en tu cobijo”.

                              

Beatriz Casaus 2012 ©

Artesanía es tu cuerpo

"...Tu boca se me marcha de mi boca

y regresa con varios besos muertos..." (Miguel Hernández)

Ella

¿No la conocéis? Entonces
imaginadla, soñadla.
¿Quién será capaz de hacer
el retrato de la amada?

Yo sólo podría hablaros
vagamente de su lánguida
figura, de su aureola
triste, profunda y romántica.

Os diría que sus trenzas
rizadas sobre la espalda
son tan negras que iluminan
en la noche. Que cuando anda,

no parece que se apoya,
flota, navega, resbala...
Os hablaría de un gesto
muy suyo..., de sus palabras,

a la vez desdén y mimo,
a un tiempo reproche y lágrimas,
distantes como en un éxtasis,
como en un beso cercanas...

Pero no: cerrad los ojos,
imaginadla, soñadla,
reflejada en el cambiante
espejo de vuestra alma.

(Gerardo Diego)

Artesanía es tu cuerpo

Esta misma noche,

he llegado a quemarme en tu cuello de barro.

Un haz de luz entre mis manos

me empuja a un calor que no da fiebre.

Como un escultor esculpo en tu piel

mis dedos en braille.

Artesanía, es tu cuerpo.

Hacer forma a tu contorno

dramatiza la línea exacta de tus ojos

pero consiguen de este oficio,

un efecto placebo.

No lo puedo ocultar más,

soy artista al tocarte.

Me caigo por tu espalda,

jarrón de besos, caricias y nubes.

Ni con esmero puedo cercenar

la fina cerámica de tus músculos,

o el hoyuelo de lana de tu mentón,

tampoco tus arrugas,

anécdotas cicatrizadas.

Me resigno a tan precarias condiciones

si el estoico huidizo del tiempo,

me concede tallar tu cuerpo

como si fuera mi gran obra maestra.

Se llamó mar al camino amargo

que hay recorrer para plasmar tu fuerza.

Con el agua de tu sudor doy forma

a un terreno resbaladizo.

Si he de venderte por necesidad,

que sea en otro mundo de justicia,

porque en éste el oro menosprecia a la arcilla,

y tu precio es inalcanzable.

Beatriz Casaus 2012 ©

La habitación ámbar

Amanecía y ya se despertaba. Llevaba meses levantándose tan pronto como el sol salía y durmiendo mal o más bien, poco. Tenía la marca de la almohada tatuada en su carrillo izquierdo por lo fuerte que se abrazaba a ella. Aquel objeto inerte era el único cuerpo ajeno al suyo al que abrazaba. Cada día al abrir los ojos, veía a su alrededor la misma habitación en la que había pasado buenos y malos momentos. Los mismos objetos sobre la mesa, la silla, la ropa de la noche anterior tirada sobre el suelo y la luz que entraba sigilosamente como tratando de no despertarla, desde la ventana, poblando la habitación de retazos claro-oscuros .Aquellas paredes habían envuelto pensamientos, muchos anhelos, varios gemidos y algunos sueños de adolescente tardía. En esos meses, Margot transitaba por un estado de ansiedad creciente. Quería salir de la cama, pero no podía. Se repetía a sí misma mientras humedecía la boquilla de un cigarrillo con sus labios carnosos. Retiró la sábana de su pierna derecha hasta el medio muslo y jugaba con ella como si alguien más en la habitación la observara. Llevaba bastante tiempo sin seducir a nadie y aquello la afligía. Siempre había sentido una sed insaciable por los hombres pero desde que aquel tedio se había apoderado de ella, se aislaba entre esas cuatro paredes y su mirada y sus intereses, ya no eran los mismos. La rutina le había robado su pasión por las cosas. Ni siquiera le venía la inspiración para escribir. Empezó a releer “Cumbres Borrascosas” para probar si algo romántico encendía el oscurantismo de su imaginación. Cuando se levantaba, sabía exactamente todo lo que iba acontecer durante el día, pero sobre todo, lo que no iba a ocurrir.

Horas más tarde sonó el teléfono. Llamó Paula, una antigua conocida con la que hacía mucho tiempo que no hablaba. Se había confundido al marcar y por casualidad la había llamado. Ya que habían vuelto a retomar el contacto, invitó a Margot por la noche a asistir a un evento al que iban acudir muchos actores. Paula era la única actriz del mundo que no era egocéntrica y que no confiaba en sí misma. Gozaba de tal desconfianza hacia su persona, que ni aún se había sacado el carnet de conducir porque tenía miedo a tener un accidente. Quizás por eso no conseguía buenos papeles. Por otro lado, manejaba un sentido del humor deliciosamente irónico capaz de desmenuzar cada detalle de cualquier situación cotidiana y transformarlo en cómico con su sátira personal, lo que hacía tremendamente divertido pasar una velada junto a ella. Agradecida por la invitación aceptó y aunque no lo reconoció, le hizo algo de ilusión.

Aquel antro era muy particular. Nunca había ido antes pero había oído hablar mucho de él. Solo lo abrían los viernes por la noche, la entrada era gratuita y se decía que allí comenzaba el fin de semana. Los actores, elegantes y muy pintones, se mezclaban entre los clientes habituales quienes les invitaban a una pizca de coca y brindaban por sus éxitos y los futuros proyectos. Sola, entre el glamour de los egos de tamaños descomunales y el humo del tabaco, se fue a la barra a pedir una copa aprovechando que Paula no paraba de hablar con conocidos, la mayoría masculinos. De entre la multitud, una cabellera rubia le llamó la atención. Le atraían los hombres rubios porque no eran muy frecuentes, precisamente. Dio un trago a su copa y saltándose el código no escrito se armó de valor para irle a hablar. Sacó a la luz su carácter seductor durante tanto tiempo escondido y medio amenazante se acercó a él.

-Hola, ¿eres actor?  -No podía creer que acababa de comenzar una conversación con semejante estúpida frase.

- Vaya. No, ¿y tú?  - Su tono de voz era musical e hipnótico y de cerca, sus grandes ojos se clavaban penetrando en el interlocutor.

- Jajaja, no. Entonces… ¿ qué hacemos aquí?

(Ambos reían)

-He venido a acompañar a alguien. ¿A qué te dedicas?

-Escribo. Soy escritora.

-Ah, ¿logras vender libros?

-Escribo libros. Lo que hacen con ellos no es mi asunto. Sólo recibo un tanto por ciento de las ganancias. ¿Cuál es tu nombre? 

-Heathcliff, ¿y el tuyo? - Como si nunca hubiera escuchado el sonido que producían todas aquellas letras juntas, aquel hombre delante suyo compartía el mismo nombre que el protagonista de la novela que estaba leyendo.

-¿¡Como el protagonista de Cumbres Borrascosas!?

-No sabes en estos treinta años cuántas veces me han hecho esa pregunta. Mi madre era inglesa y amaba ese libro y la película, claro.

-¡Qué coincidencia!justamente la estoy releyendo ahora. Me llamo Margot.

No recordó nada más. Se despertó y trató de moverse pero la cabeza aún le daba vueltas. Estaba en su misma habitación de siempre, al amanecer y con los mismos objetos sobre la mesa, la silla, la ropa tirada sobre el suelo del día anterior y la luz que tímidamente entraba por la ventana. Lo único distinto de todo ello era que a partir de aquella noche y cada viernes, Heathcliff dormía a su lado en su apartamento. Como amante, pareciera que conociera todas sus debilidades. Mientras que con una mano la acariciaba con otra le desvestía suavemente. Se excitaban casi solo con mirarse y siempre le susurraba al oído que le iba a hacer el amor toda la vida. Aquellas palabras emulaban para Margot al mismo sonido sacro de los coros eclesiásticos. Su química provocaba una intensa energía. Se embadurnaban el uno del otro, pero sus besos, parecían prohibidos a mostrar sentimientos. Aunque sus cuerpos no eran perfectos, las formas de sus anatomías destilaban erotismo cuando estaban juntas. Aquella habitación insípida y gris se había transformado en un templo suntuoso en donde los muebles parecían hechos de fuego.

Poco a poco, Margot se percató de que algo en su interior se removía y de que de forma casual, habían aparecido indicios de algo más profundo. Siempre había sido muy caprichosa y no distinguía si aquello que se agitaba dentro de ella era uno de sus caprichos o si de verdad se estaba enamorando. “¿De qué material está hecho el amor? ¿hacer el amor es la fábrica de ese material?¿este cuerpo mío es el instrumento de su  creación?” Empezó a escribir inspirada las primeras líneas de lo que iba a convertirse en un libro.

Llegó el invierno. Nadie puede desafiar el paso del tiempo y los susurros se habían esfumado con él. Heathcliff no estaba libre, llevaba casado con Paula diez años y aunque no eran felices permanecían juntos porque los años habían construído una gran amistad. Ambos habían llegado a la vida de Margot por casualidad y aquello le había enseñado que las casualidades a veces no son como nos las imaginamos, por eso sorprenden. Aunque la pareja entendía el amor como algo liberal, al final el remordimiento les ganó la batalla. Paula se convirtió en una actriz de éxito que llenaba teatros, y él seguía acompañándole a los eventos sin posar a su lado. Margot por su parte, guardó el mejor recuerdo suyo porque era lo único que iba a conservar y dejó grabado con gran cariño en su inconsciente, todos sus suaves besos. Una mañana, al alba y sola de nuevo en su habitación, la paz apareció sin motivo alguno al despertarse. Miró a su alrededor y todo parecía nuevo. Sintió inesperadamente como si fuera la primera vez que estaba en aquel dormitorio. Veía los objetos sobre la mesa nuevos, la silla, la ropa tirada en el suelo e incluso la luz que entraba desde la ventana dejó de ser claro-oscura, ahora destellos de luz ámbar impregnaban la habitación y las tonalidades amarillas iluminaban los rincones. La costumbre de levantarse temprano desapareció y finalmente terminó su libro. Su mirada, se había vuelto fresca para sostener aquella habitación o su mundo, porque recordó que en todo ese tiempo, había olvidado que aquel era su hogar.

 

Beatriz Casaus  2012 ©

Inspirado en la canción “Baby I´m a fool” de Melody Gardot.

Gracias

"Coged las rosas mientras podáis
veloz el tiempo vuela.
La misma flor que hoy admiráis,
mañana estará muerta..." (Walt Whitman)


SERVIR

"Dormía, y soñaba
que la vida era alegría.

Desperté, y vi
que la vida era servicio.

Serví, y vi
que el servicio era alegría."  (Rabindranath Tagore)


Gracias

Doy Gracias porque soy mucho más feliz que ayer pero menos que mañana.

Doy Gracias por ser exactamente como soy.

Doy Gracias porque estoy totalmente consciente de mi verdadero valor.

Doy Gracias por quien me lo ha enseñado con su rechazo.

Doy Gracias porque me hayan analizado, juzgado y comparado, porque me ha hecho ver que las personas que hacen eso, son las más acomplejadas.

Doy Gracias por las veces que me han señalado como insegura, me reconozco en esa palabra pero no la tengo miedo. Gracias a mi inseguridad, me he conocido.

Doy Gracias porque no voy señalando a nadie por su forma de ser. Dejo a cada cual su espacio personal y que sean como sean. Una persona no cabe en un solo adjetivo, a quien tilden de “aburrido” estoy segura que en otro aspecto de su vida, supera a cualquiera. 

Doy Gracias porque intento no juzgar. Quien  critica y se ríe de los demás es el más desgraciado porque necesita hacerlo para sentirse bien. Algo falla en su interior, pero no halla el valor de enfrentarlo. En realidad son ellos los más inseguros.

Doy Gracias por todo lo que tengo, que no es mucho, pero he descubierto que en la sencillez está la plenitud. Realmente lo doy valor.

Doy Gracias por no haber tenido una vida fácil porque soy lo que soy debido a mi experiencia vital.

Doy Gracias porque sé reconocer las cosas buenas y la gente buena.

Doy Gracias a mis sentimientos pues ellos hacen que mi vida sea grande.

Doy Gracias a mi intuición. En muchas ocasiones me ha salvado.

Doy Gracias a mi valentía por no callarme y vivir como un borrego más.

Doy Gracias porque estoy liberada en todos los sentidos. No me muevo por necesidad de ningún tipo y si la tengo, trabajo en ella.

Doy Gracias por haber experimentado sexualmente y no sentirme culpable, ni pecadora por ello.

Doy Gracias por concebir el sexo como una experiencia feliz que vivo y disfruto con naturalidad. Y sí, soy mujer. Y no, no soy prostituta.

Doy Gracias porque sé lo importante que es tener relaciones satisfactorias por ambas partes.

Doy Gracias porque mi cuerpo está sano y funciona perfectamente. Soy consciente de cuidarlo y tratarlo como es debido.

Doy Gracias porque me he liberado de cualquier dependencia emocional y vivo libremente sin atarme para rellenar huecos.

Doy Gracias por enterarme de que los atributos que más se aparentan son en realidad, de los que se carecen.

Doy Gracias por tener una mente que piensa y que se atreve a ver más allá de lo que la enseñan. Tanto a nivel micro, como la familia o macro, la sociedad.

Doy Gracias por mi inabarcable ansia de descubrir la verdad y por mi extrema curiosidad por todo.

Doy Gracias por las personas que me cuidan y que me dan cariño y simplemente con su sonrisa, me alegran el día.

Doy Gracias a mis pensamientos positivos que son los que me nutren y me ayudan cuando más se necesitan, en la adversidad.

Doy Gracias a todos los enemigos, personas que me envidian o putean porque ellos son los verdaderos maestros que me hacen ver en dónde flagelo.

Doy Gracias por no identificarme con Instituciones. No necesito títulos para ser reconocida. Mi valor es más sutil.

Doy Gracias a mi poder de renacimiento. Soy capaz de ver el dolor, aceptarlo, y salir de él para convertirme en alguien mil veces más fuerte y sabia. Me he transformado de Maga Gris a Maga Blanca como Gandalf en “el Señor de los Anillos”:)

Doy Gracias por tener un techo donde vivir. Soy consciente de que millones de personas en el planeta viven bajo el umbral de la pobreza y yo soy una afortunada. Además gozo del derecho del libre pensamiento y de la libertad de expresión. Aunque últimamente se esté mermando sobremanera y se nos manipule. Apelo a ese libre pensamiento de cada cual.

Doy Gracias porque a mis casi 28 años de edad, me siento mejor que nunca. Me gusto más y me disfruto más. He vuelto a tener la sensación de ser una niña. Disfruto solamente el presente, y lo vivo con asombro.

Doy Gracias porque de nuevo todo me hace gracia y no paro de reírme.

Doy Gracias por las mentes despiertas que leen estas líneas porque con ellos comparto la misma ilusión.

Doy Gracias por estar viva, por respirar y por vivir experiencias. Le doy tanto valor a la vida, que intento exprimirla al máximo para vivirla intensamente.

Doy Gracias por todos los regalos que tengo. Estos regalos tienen nombres y apellidos y aunque no tengo el privilegio de compartir con ellos todos los momentos que quisiera, los instantes que lo hago, soy tremendamente feliz .

Doy Gracias a la muerte porque me hace vivir el momento.

Doy Gracias por todo lo que me queda por delante y por todo lo que aún no sé.

¡¡GRACIAS, GRACIAS Y GRACIAS!!

Beatriz Casaus 2012 ©

A continuación adjunto un vídeo que hice hace unos años ya, pero que espero que os guste...¡Mil besitos!